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Adriano não está só cantando. Ele está deixando que o Driko respire.
Durante anos, o Driko foi um segredo — um nome dentro do nome, uma boca dentro da boca.
Adriano falava, mas era Driko quem sangrava nas entrelinhas.
Agora não há mais disfarce.
É como abrir a porta de uma toca e descobrir que a escuridão também tem riso.
O riso que fere e cura. O silêncio que arde.
Driko é quem não pede licença. É quem conta histórias sem ter certeza de que são histórias. É a parte que não se encaixa — e, por isso, é inteira.
Ouvir é ser capturado. E não adianta resistir: já é tarde.
Durante anos, o Driko foi um segredo — um nome dentro do nome, uma boca dentro da boca.
Adriano falava, mas era Driko quem sangrava nas entrelinhas.
Agora não há mais disfarce.
É como abrir a porta de uma toca e descobrir que a escuridão também tem riso.
O riso que fere e cura. O silêncio que arde.
Driko é quem não pede licença. É quem conta histórias sem ter certeza de que são histórias. É a parte que não se encaixa — e, por isso, é inteira.
Ouvir é ser capturado. E não adianta resistir: já é tarde.
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