Murisquitta

Nascida em Muriçópolis, onde até os defuntos suam e a poeira parece rezar, Murisquitta veio ao mundo como quem é cuspida pela terra — de nariz empinado e olhar que parece saber demais.

Filha de uma rendeira que lia destino nas borras do café frio e de um sanfoneiro engolido por um redemoinho na sexta-feira da Paixão, ela cresceu entre murmúrios, cacos de xícara e versos mal-assombrados que nem o vento ousava repetir. Enquanto as meninas jogavam amarelinha, Murisquitta conversava com os urubus e escrevia cartas pra ninguém.

Nunca foi de se encaixar. Tinha um nariz longo demais, umas ideias atravessadas e uma mania feia de transformar desgraça em música. Aos 15, gravou sua primeira canção com uma colher, um prato e uma alma estraçalhada. Aos 20, montou na Mosca-Morta — seu jegue de estimação — e saiu mundo afora com a promessa: “Se não me ouvirem cantando, vão me ouvir gritando.”

Hoje, ela canta tudo que o povo tenta esconder debaixo do tapete: ferida aberta, romance fracassado e pensamento podre. Murisquitta não tá aqui pra ser fofa — tá aqui pra dar coceira. E olha… tá coçando. 🦟